Espalhe Poesia

2010-11-15T13:59:00.000-08:00

Prece Apaixonada

Ver você tão linda, todos os meus dias,
Tão perto, porém tão longe de minh’alma,
Tem o incrível poder de destruir-me a calma,
Em uma triste falta da tua companhia.

E nesta ânsia apaixonada e verdadeira por você,
Sinto-me mentindo ao meu próprio coração,
Que em triste temor, nega-te dizer-te a emoção
Sincera e verdadeira que eu sinto ao te ver.

Por mais que eu fuja tentando me esconder,
E que eu tente negar e afastar o amor... Não consigo.
E este desejo tolo (e apaixonado) de estar contigo,
Isto move e inspira os meus poemas por você...

Por ti escrevo, e com um amor que jamais fenece
Por ti canto, por ti choro, por ti vivo, pois te amo...
Quem sabe um dia ouça Deus os meus reclamos,
E eu tenha então o teu amor; é a minha prece.

(Rafael Buarque Montenegro)

2010-10-11T16:22:00.000-07:00

Queridos amigos, trazemos hoje o soneto "O Beijo de Minha Amada", poema presente em meu segundo projeto literário, chamado Versos Perdidos.
Fiquem a vontade para críticas e sugestões. Além do nosso blog, visitem também opequeninopoeta.blogspot.com, e sigam-nos no Twitter: www.twitter.com/rbmontenegro e no Facebok: http://www.facebook.com/profile.php?id=100000755206442
Em breve, visitem também o blog: livroopescador1.blogspot.com
Um forte abraço a todos e boa leitura!

O Beijo de Minha Amada

Como é doce o beijo de minha amada,
Que faz vibrar a mil meu coração.
E faz fremir no âmago minh’alma,
Com essa inexprimível emoção.

Pois na primeira vez que eu a beijei,
Senti parar-me o tempo num momento.
E então vi que todo o meu pensamento,
Seria de uma vez e para sempre dela.

E hoje eu sei que eu a amo tanto,
E nosso amor terá pra sempre o mesmo encanto,
Como na primeira vez que eu a beijei.

E quando sinto o doce beijo de minha amada,
O seu amor me importa antes de mais nada,
E eu sou de uma vez e para sempre dela...

(Rafael Buarque Montenegro)

Distância

2010-09-28T19:27:00.000-07:00

Com alguns dias de atraso, estamos retomando as postagens.
Fiquem a vontade para críticas e sugestões.
Um forte abraço e boa leitura

Distância

Ando quilômetros e quilômetros sem fim,
E cada vez mais me distancio de mim.
Estou sumindo de mim e sumindo do mundo,
Estou investigando a escuridão a fundo.

E essa distância que eu percorro em mim,
Sozinho em meio à escuridão sem fim,
Escuro de um blecaute de um milhão de luzes,
Mas na escuridão eu hoje só vi cruzes.

As cruzes são os corpos de tantas pessoas,
Que morreram percorrendo essa distância boa,
E no final do escuro tiveram seu fim.

Andei tantos quilômetros e me afastei de mim,
E hoje eu já não consigo andar essa distância,
E do meu destino escuro já sinto a fragrância.

(Rafael Buarque Montenegro)

Parabéns Meu Brasil!

2010-09-07T05:42:00.000-07:00

Queridos amigos, hoje é Sete de Setembro!
Para nós brasileiros, é uma data mais do que especial.
Há exatos 188 anos, o Brasil rompia os laços com a Coroa Portuguesa e se tornava uma nação independente.
E hoje,apesar de todas as dificuldades e mazelas enfrentadas pelo povo brasileiro, não podemos deixar de cantar a beleza brasileira, terra de gente hospitaleira e muito feliz!
Viva o Brasil!

Aquarela do Brasil
Composição: Ary Barroso

Brasil!
Meu Brasil Brasileiro
Mulato inzoneiro
Vou cantar-te nos meus versos
Brasil, samba que dá
Bamboleio, que faz gingá
O Brasil do meu amor
Terra de Nosso Senhor...

Abre a cortina do passado
Tira a mãe preta do cerrado
Bota o rei congo no congado
Canta denovo o trovador
A merencória à luz da lua
Toda canção do seu amor
Quero ver essa dona caminhando
Pelos salões arrastando
O seu vestido rendado...

Esse coqueiro que dá côco
Oi! Onde amarro minha rede
Nas noites claras de luar
Por essas fontes murmurantes
Onde eu mato a minha sede
Onde a lua vem brincar
Esse Brasil lindo e trigueiro
É o meu Brasil Brasileiro
Terra de samba e pandeiro...

Brasil!
Terra boa e gostosa
Da morena sestrosa
De olhar indiferente
Brasil, samba que dá
Para o mundo se admirar
O Brasil, do meu amor
Terra de Nosso Senhor...

Abre a cortina do passado
Tira a mãe preta do cerrado
Bota o rei congo no congado
Canta denovo o trovador
A merencória à luz da lua
Toda canção do seu amor
Huuum!
Essa dona caminhando
Pelos salões arrastando
O seu vestido rendado...

Esse coqueiro que dá côco
Onde amarro minha rede
Nas noites claras de luar
Por essas fontes murmurantes
Onde eu mato a minha sede
Onde a lua vem brincar
Huuum!
Esse Brasil lindo e trigueiro
É o meu Brasil Brasileiro
Terra de samba e pandeiro...

Brasil!
Meu Brasil Brasileiro
Mulato inzoneiro
Vou cantar-te nos meus versos
Brasil, samba que dá
Bamboleio, que faz gingá
O Brasil do meu amor
Terra de Nosso Senhor...

Abre a cortina do passado
Tira a mãe preta do cerrado
Bota o rei congo no congado
Canta denovo o trovador
A merencória à luz da lua
Toda canção do seu amor
Quero ver essa dona caminhando
Pelos salões arrastando
O seu vestido rendado...

Esse coqueiro que dá côco
Onde amarro minha rede
Nas noites claras de luar
Por essas fontes murmurantes
Onde eu mato a minha sede
Onde a lua vem brincar
Esse Brasil lindo e trigueiro
É o meu Brasil Brasileiro
Terra de samba e pandeiro...

Oi! Essas fontes murmurantes
Onde eu mato a minha sede
Onde a lua vem brincar
Esse Brasil lindo e trigueiro
É o meu Brasil Brasileiro
Terra de samba e pandeiro
Brasil!

2010-08-30T09:19:00.000-07:00

Soneto da Criança Dormindo

Que cena meiga que os meus olhos vêem,
A linda mãe e em seus braços a criança
Dorme tranqüila em meio a sonho e a esperança,
E em meio à paz que invade os que crêem.

Pequenino infante, que sem medo e sem mácula,
Dorme tranqüilo, se possuir nenhum pensamento.
Mal imagina que chegará este momento,
Em que viverá, sereno como máquina.

Mas não se preocupe com isso, pequenino infante,
Procure apenas a emoção pura do amante,
Que pulsará forte dentro do seu coração.

E se em tua vida hoje reinar o amor,
Estarás prevenido contra a imunda dor,
E poderás dormir tranqüilo em emoção.

(Rafael Buarque Montenegro)

Ramón, solamente Ramón

2010-08-23T09:21:00.001-07:00

Ramón Sampedro era um espanhol, tetraplégico desde os 26 anos, que solicitou à justiça espanhola o direito de morrer, por não mais suportar viver. Ramón Sampedro permaneceu tetraplégico por 29 anos. A sua luta judicial demorou cinco anos. O direito à eutanásia ativa voluntária não lhe foi concedido, pois a lei espanhola caracterizaria este tipo de ação como homicídio. Com o auxílio de amigos planejou a sua morte de maneira a não incriminar sua família ou seus amigos. Em novembro de 1997, mudou-se de sua cidade, Porto do Son/Galícia-Espanha, para La Coruña, 30 km distante. Tinha a assistência diária de seus amigos, pois não era capaz de realizar qualquer atividade devido a tetraplegia. No dia 15 de janeiro de 1998 foi encontrado morto, de manhã, por uma das amigas que o auxiliava. A necropsia indicou que a sua morte foi causada por ingestão de cianureto. Ele gravou em vídeo os seus últimos minutos de vida. Nesta fita fica evidente que os amigos colaboraram colocando o copo com um canudo ao alcance da sua boca, porém fica igualmente documentado que foi ele quem fez a ação de colocar o canudo na boca e sugar o conteúdo do copo.

A repercussão do caso foi mundial, tendo tido destaque na imprensa como morte assistida.

A amiga de Ramón Sampedro foi incriminada pela polícia como sendo a responsável pelo homicídio. Um movimento internacional de pessoas enviou cartas "confessando o mesmo crime". A justiça, alegando impossibilidade de levantar todas as evidências, acabou arquivando o processo.

A questão do suicídio em pacientes com lesões medulares já foi estudada epidemiologicamente, evidenciando um aumento em relação à população em geral.

Inúmeros outros casos, em diferentes locais do mundo tem trazido este tema à discussão, porém sempre com alguma confusão ou ambigüidade entre os conceitos de suicídio assistido e eutanásia.

Em 2003 foi rodado um filme espanhol sobre este caso, com o diretor espanhol Alejandro Amenábar. O título do filme é Mar Adentro. O diretor caracterizou o seu filme como sendo "una visión de la muerte desde la vida, desde lo cotidiano, lo natural, desde un lado muy luminoso".

Ramón Sampendro escreveu o livro Cartas desde o Inferno, do qual extraímos o poema a seguir.
Boa leitura!

¿Y COMO HABLO DE AMOR SI ESTOY MUERTO?

¿Y como hablo de amor si estoy muerto?
Si los muertos no tenemos pasiones,
Ni de humanos afectos sentimientos
Sólo somos de los vivos el espanto.

Todo es incoherencia y contradicción
Para un muerto entre los mortales.
No lo excitan la luna, ni la flor, ni la hembra,
Porque no tiene carne para reproducirse.

¿Hay cosa más absurda que escuchar a un cadáver
hablar apasionadamente como un humano,
si no puede sentir el calor ni el frío
ni el placer ni el dolor o el llanto?

Es horrible ser un muerto entre los humanos.
Ser el muñeco con quien representan una parodia absurda
Los psicópatas esquizofrénicos vivos
Que disfrutan con la visión de cadáver putrefacto.

Embadurnado de excrementos, babas y locura
Al que con asco y saña, impertinentes, siguen limpiando.
Y pide liberarse, el cadáver, de entre los vivos locos,
Pero éstos no entienden los silencioso gritos de los muertos.

Y con patético ensañamiento lo siguen animando:
Cuenta, muerto, tu historia de lo que estás pasando;
Parece que eres uno de nosotros, los vivos,
Aún aparentas algo de ser humano.

En vano les digo, ¡que no!, ¡que estoy muerto!,
Que ya no puedo hablar igual que ellos
Porque me resulta absurdo hablar igual que los humanos.
Y no me dejan ser ni muerto ni vivo
Estos locos y alucinados desquiciados.

(Ramon Sampedro)

Um pouco mais de Manoel

2010-08-20T07:35:00.000-07:00

Trazemos hoje um pouquinho mais de Manoel de Barros.

Seis ou Treze Coisas que Aprendi Sozinho
de "O Guardador de Águas", Ed. Civilização Brasileira.

1
Gravata de urubu não tem cor.
Fincando na sombra um prego ermo, ele nasce.
Luar em cima de casa exorta cachorro.
Em perna de mosca salobra as águas se cristalizam.
Besouros não ocupam asas para andar sobre fezes.
Poeta é um ente que lambe as palavras e depois se alucina.
No osso da fala dos loucos têm lírios.

3
Tem 4 teorias de árvore que eu conheço.
Primeira: que arbusto de monturo agüenta mais formiga.
Segunda: que uma planta de borra produz frutos ardentes.
Terceira: nas plantas que vingam por rachaduras lavra um poder mais lúbrico de antros.
Quarta: que há nas árvores avulsas uma assimilação maior de horizontes.

7
Uma chuva é íntima
Se o homem a vê de uma parede umedecida de moscas;
Se aparecem besouros nas folhagens;
Se as lagartixas se fixam nos espelhos;
Se as cigarras se perdem de amor pelas árvores;
E o escuro se umedeça em nosso corpo.

9
Em passar sua vagínula sobre as pobres coisas do chão, a
lesma deixa risquinhos líquidos...
A lesma influi muito em meu desejo de gosmar sobre as
palavras
Neste coito com letras!
Na áspera secura de uma pedra a lesma esfrega-se
Na avidez de deserto que é a vida de uma pedra a lesma
escorre. . .
Ela fode a pedra.
Ela precisa desse deserto para viver.

11
Que a palavra parede não seja símbolo
de obstáculos à liberdade
nem de desejos reprimidos
nem de proibições na infância,
etc. (essas coisas que acham os
reveladores de arcanos mentais)
Não.
Parede que me seduz é de tijolo, adobe
preposto ao abdomen de uma casa.
Eu tenho um gosto rasteiro de
ir por reentrâncias
baixar em rachaduras de paredes
por frinchas, por gretas - com lascívia de hera.
Sobre o tijolo ser um lábio cego.
Tal um verme que iluminasse.

12
Seu França não presta pra nada -
Só pra tocar violão.
De beber água no chapéu as formigas já sabem quem ele é.
Não presta pra nada.
Mesmo que dizer:
- Povo que gosta de resto de sopa é mosca.
Disse que precisa de não ser ninguém toda vida.
De ser o nada desenvolvido.
E disse que o artista tem origem nesse ato suicida.

13
Lugar em que há decadência.
Em que as casas começam a morrer e são habitadas por
morcegos.
Em que os capins lhes entram, aos homens, casas portas
a dentro..
Em que os capins lhes subam pernas acima, seres a
dentro.
Luares encontrarão só pedras mendigos cachorros.
Terrenos sitiados pelo abandono, apropriados à indigência.
Onde os homens terão a força da indigência.
E as ruínas darão frutos.

(Manoel de Barros)

2010-08-18T07:12:00.000-07:00

Soberania

"Naquele dia, no meio do jantar, eu contei que
tentara pegar na bunda do vento — mas o rabo
do vento escorregava muito e eu não consegui
pegar. Eu teria sete anos. A mãe fez um sorriso
carinhoso para mim e não disse nada. Meus irmãos
deram gaitadas me gozando. O pai ficou preocupado
e disse que eu tivera um vareio da imaginação.
Mas que esses vareios acabariam com os estudos.
E me mandou estudar em livros. Eu vim. E logo li
alguns tomos havidos na biblioteca do Colégio.
E dei de estudar pra frente. Aprendi a teoria
das idéias e da razão pura. Especulei filósofos
e até cheguei aos eruditos. Aos homens de grande
saber. Achei que os eruditos nas suas altas
abstrações se esqueciam das coisas simples da
terra. Foi aí que encontrei Einstein (ele mesmo
— o Alberto Einstein). Que me ensinou esta frase:
A imaginação é mais importante do que o saber.
Fiquei alcandorado! E fiz uma brincadeira. Botei
um pouco de inocência na erudição. Deu certo. Meu
olho começou a ver de novo as pobres coisas do
chão mijadas de orvalho. E vi as borboletas. E
meditei sobre as borboletas. Vi que elas dominam
o mais leve sem precisar de ter motor nenhum no
corpo. (Essa engenharia de Deus!) E vi que elas
podem pousar nas flores e nas pedras sem magoar as
próprias asas. E vi que o homem não tem soberania
nem pra ser um bentevi".

(Manoel de Barros*)

*Texto extraído do livro (caixinha) "Memórias Inventadas - A Terceira Infância", Editora Planeta - São Paulo, 2008, tomo X, com iluminuras de Martha Barros.

Chuveiro

2010-08-09T07:57:00.000-07:00

Chuveiro

Fosso inglório que em ti desembocas,
A gigantesca força fria e natural.
Que acorda e esperta essas almas mortas,
Com sua enorme impavidez astral.

E que ao simples girar de um objeto,
Despejas jatos de emoções torcidas.
E sendo quente esmaga o frio esperto,
E afugenta a triste solidão da vida.

És pequeno monstro impávido colosso,
Que faz na alma uma completa limpeza.
E dá igualmente a todos sem avareza,

Da força fria que sai de ti em um esforço.
És de um banheiro um monstro mais que bruto,
E em ti chuveiro eu lavo fora o luto.

(Rafael Buarque Montenegro)

2010-08-05T16:53:00.000-07:00

Trazemos hoje uma homenagem ao poeta, cantor e compositor paraibano José Ramalho Neto, ou Zé Ramalho, um ícone da cultura não apenas paraibana e nordestina, mas também brasileira.
Dá-lhe Zé Ramalho! Avoai!
Apreciem a leitura

Soneto ao Poeta Zé Ramalho

Avohai. Diz o poeta Zé Ramalho. Avoai
Pensamentos tristes e palavras de ordem,
Dos cães sem escrúpulos que comem e mordem,
A carne do gado que de novo diz Ai!

E o poeta Zé Ramalho canta. Ele canta
Enquanto com giz mancha um pedaço de chão,
Tentando branquear um pouco a vil escuridão,
Que como um mistério a meia-noite o espanta.

O poeta Zé Ramalho é sobretudo um forte,
Que em um taxi viajou até longínqua lua,
Ao tempo em que deitou-se com sua alma nua,

Seguindo as borboletas em sua boa sorte.
E ele trilha esta estrada como um bom cidadão,
Enquanto inda canta uma agalopada canção.

(Rafael Buarque Montenegro)

Rosas...

2010-08-02T10:41:00.000-07:00

A ROSA BRANCA

É uma flor.
Uma linda e única flor branca.
É uma rosa branca.
No meio de milhões e milhões de rosas
Vermelhas,
Manchadas de sangue.
Manchadas com o sangue da imensa podridão
Dos pensamentos humanos.

E as cruéis e espinhentas rosas vermelhas,
Tentam de todos os jeitos,
Avermelhar a branca também.
E lançam os medos, tentam com desejos.
Tentam com grades e cercas elétricas,
E com seguranças armados de negativismo.
Dizem a rosa que ela não pode,
Sozinha,
Embranquecer o coração humano!

Mas entre a vastidão de rosas vermelhas,
A rosa branca se alteia.
Pálida, imóvel, inerte em sua própria
Beleza.
Quem sabe sonhando com um mundo possível...
Onde tudo é branco,
Onde tudo é paz.

(Rafael Buarque Montenegro)

Ponto de Ônibus

2010-07-25T13:13:00.000-07:00

Neste dia 25 de julho, dia do Escritor, trazemos para todos o soneto, "A Garota do Ponto de Ônibus", que estará presente em meu primeiro livro, Amor e Solidão.
Fiquem a vontade para elogios, sugestões e críticas.
Feliz Dia do Escritor e Boa Leitura!

A Garota do Ponto de Ônibus

“Como se sente a brisa fria do entardecer, ele foi pego de surpresa ao sentir aquela presença feminina que veio lhe causar um calafrio em toda a sua espinha dorsal”.

Era uma garota, uma linda garota.
Aquela garota do ponto de ônibus.
Que por tanto tempo ocupou meus sonhos,
E invadiu a imensidão dos meus pensamentos.

Por muito tempo eu amei a garota,
Amei de coração e em doentio silêncio.
E hoje eu sei dizer o quanto eu lamento,
De todo o coração por não ter lhe contado.

E ainda hoje, quando eu a encontro...
Vem uma lembrança desse sentimento,
Sentimento bom que eu perdi no tempo...

Mas que ainda hoje, vez ou outra me atormenta,
E eu sempre hei de lembrar com muito carinho,
Daquela garota que cruzou meu caminho: a garota do ponto de ônibus.

(Rafael Buarque Montenegro)

Mário de Andrade

2010-07-20T06:27:00.000-07:00

Mário Raul de Moraes Andrade, (São Paulo, 9 de outubro de 1893 — São Paulo, 25 de fevereiro de 1945) foi um poeta, romancista, crítico de arte, musicólogo da época do movimento modernista no Brasil e produziu um grande impacto na renovação literária e artística do país, participando ativamente da Semana de Arte Moderna de 22, além de se envolver (de 1934 a 37) com a cultura nacional trabalhando como diretor do Departamento Municipal de Cultura de São Paulo.

Mário nasceu em São Paulo e construiu praticamente toda a sua vida na metrópole. Na cidade, estudou e também lecionou por muitos anos, desde cedo demonstrando sua paixão pela cidade. Durante seu tempo de vida, Mário criou vínculos fortes com outros nomes do país, se correspondendo frequentemente com grandes artistas brasileiros, dentre quais se destacam Manuel Bandeira, Carlos Drummond de Andrade, Oswald de Andrade, Tarsila do Amaral, Fernando Sabino e Augusto Meyer, e veio a falecer em 1945 na mesma cidade em que nasceu, após três décadas de trabalho que desempenhou em estilo vanguarda.

Considerado o escritor mais nacionalista e múltiplo dos brasileiros,[4] Mário construiu um caráter revolucionário na literatura brasileira, que se iniciou com Pauliceia Desvairada, onde analisa a cidade de São Paulo e todos seus elementos (provincianismo, aristocracia, burguesia, rio Tietê, Avenida Paulista). Mário também é considerado um dos primeiros musicólogos do país, e seu maior interesse era a música, particularmente os ritmos nordestinos, nos quais tentou pesquisar e valorizar, assim como fez com a Missão de Pesquisas Folclóricas, tentando criar um estudo e uma descoberta das raízes culturais do Brasil. Isso também ocorreu com seu romance mais famoso, Macunaíma, considerada uma das obras capitais da narrativa brasileira no século XX.

A importância de Mário de Andrade continua sendo ativamente expressa nos dias atuais, e ainda se fala sobre sua obra seja para estudo ou para a investigação do Brasil: o filósofo Leandro Konder considera que talvez essa atualidade seja resultado pelo destaque que Mário tinha sobre os outros nomes do modernismo, "pela amplitude de sua cultura, pela vastidão dos seus conhecimentos […] [porque] tinha uma visão panorâmica abrangente [e] dispunha de um quadro de referências muito mais rico do que todos os outros”.

Eu Sou Trezentos...

Eu sou trezentos, sou trezentos-e-cincoenta,
As sensações renascem de si mesmas sem repouso,
Ôh espelhos, ôh! Pirineus! ôh caiçaras!
Si um deus morrer, irei no Piauí buscar outro!

Abraço no meu leito as milhores palavras,
E os suspiros que dou são violinos alheios;
Eu piso a terra como quem descobre a furto
Nas esquinas, nos táxis, nas camarinhas seus próprios beijos!

Eu sou trezentos, sou trezentos-e-cincoenta,
Mas um dia afinal eu toparei comigo...
Tenhamos paciência, andorinhas curtas,
Só o esquecimento é que condensa,
E então minha alma servirá de abrigo.

(Mário de Andrade)

fonte:http://pt.wikipedia.org/wiki/M%C3%A1rio_de_Andrade

Chuveiro

2010-07-12T11:31:00.000-07:00

Trazemos hoje, o soneto "Chuveiro", presente em meu segundo livro, Versos Perdidos.
Boa leitura!

Chuveiro

Fosso inglório que em ti desembocas,
A gigantesca força fria e natural.
Que acorda e esperta essas almas mortas,
Com sua enorme impavidez astral.

E que ao simples girar de um objeto,
Despejas jatos de emoções torcidas.
E sendo quente esmaga o frio esperto,
E afugenta a triste solidão da vida.

És pequeno monstro impávido colosso,
Que faz na alma uma completa limpeza.
E dá igualmente a todos sem avareza,

Da força fria que sai de ti em um esforço.
És de um banheiro um monstro mais que bruto,
E em ti chuveiro eu lavo fora o luto.

(Rafael Buarque Montenegro)

Vã Indiferença

2010-07-05T09:30:00.000-07:00

Trazemos hoje, o poema "Soneto da Vã Indiferença", da autoria de Rafael B. Montenegro, poema que estará presente em seu quarto livro.
Fiquem a vontade para sugestões e críticas.
Boa leitura!

Soneto da Vã Indiferença

Amar-te mesmo você não correspondendo,
Será assim o meu eterno proceder,
E nesta angústia angustiada de doer,
Meu pobre coração segue sofrendo.

Eu sigo assim na vida a minha crença,
E a cada dia meu, eu vou morrendo,
Lutando pra aprender e em um momento
Saber lidar com tua vã indiferença.

Pois ela me mata sabia?! Me mata
A cada momento, a cada pensamento
Tolo que eu te devoto sincero e crendo,

Sonhando com o dia que em ti terei morada.
E mesmo que esse dia não exista, minha amada
A ti darei o meu amor e pensamento.

(Rafael Buarque Montenegro)

Tempestade de Verão

2010-06-28T09:28:00.000-07:00

"A chuva cai torrencialmente". Esta tem sido uma rotina na vida do nordestino. Do "FORTE" nordestino. Mas a chuva não caí só lá fora. Caí na alma.
Molha a alma.
Lava a alma. Leva embora a solidão... Ou afunda a alma ainda mais...
Não sei. Fica a cargo de quem lê, de quem vê, de quem sente...
Em homenagem a chuva, a solidão e ao nordestino, trazemos hoje o poema "Tempestade de Verão". Fiquem a vontade para comentar e criticar.
Boa leitura.
E preparem o guarda-chuva...

Tempestade de Verão

Chove torrencialmente lá fora,
E o dia está frio.
E tudo fica escuro enquanto litros e litros
Do misterioso choro dos anjos se derrama sobre a
Terra...
E eu estou aqui,
Bebendo grandes sorvos de solidão.
Esta chuva é só mais uma chuva de verão,
Uma gigantesca tempestade destruidora
De árvores,
De casas,
De almas,
E nesse misto infâme de emoções quentes e frias,
A minha alma tristemente está vazia.
Embora lá fora cruelmente a chuva caia,
E assustadoramente encha o meu quintal...
E a chuva forte continua,
E o choro dos anjos também.
A água vai subindo e estou ficando ilhado.
Ilhado em meio a solidão, lágrimas e lixo tóxico da
Minha enchente de pensamentos.
Pensamentos vão e pensamentos vários.
Vários pensamentos em você...
Você, que me deixou aqui,
Sozinho em meio a chuva,
Cheio de ilusões sentimentais,
E sonhos ensolarados e quentes de amor.
Mas lá fora está frio.
E o frio consome meus ossos. E a tempestade inunda
Minh'alma,
E o meu pobre coração ainda chora enquanto os anjos
Choram,
E enquanto a chuva cai...

(Rafael B. Montenegro)

A Moça e a Morte

2010-06-07T12:33:00.000-07:00

Trazemos hoje o poema "A Moça e a Morte", do livro Versos Perdidos, segundo livro do poeta paraibano Rafael B. Montenegro, ainda não publicado.
Im memorian de uma jovem de dezenove anos, que morreu vítima de um atropelamento.
Boa leitura.

A Moça e a Morte

Eu hoje amanheci para a vida, radiante
Na incrível beleza de meus dezenove anos.
Aproveitei a maravilha dos prazeres mundanos,
E fui mais feliz do que havia sido antes.

Eu amei de verdade e sem nenhum segredo,
Senti lá no fundo o meu fogo de paixão,
Todavia inda ardia em meu pequeno coração,
Uma centelhazinha de maldoso medo.

Mas apesar deste medo eu vivi com ternura,
O último dia de minha pequena vida,
Beijei meu amigo e saudei-lhe a partida,
E segui meu caminho sem nenhuma amargura.

Pois tinha eu um encontro marcado,
O último encontro dos meus dezenove anos...
Daqueles encontros que quando marcamos,
Ele jamais pode ser adiado...

Eu tinha um encontro marcado com a Morte,
E isso inevitávelmente eu inda não sabia,
Então gozei alegremente o meu último dia,
E depois caminhei para um destino sem sorte.

Então acabou! Tudo acabou num pequeno momento,
Em que apaixonada eu desci do ônibus,
Um grande caminhão ceifou de mim os sonhos,
E tirou-me a beleza do meu pensamento.

Naquele momento escuro eu só vi a Morte,
Com sua face pálida, serena e tranquila,
Que se achegou a mim como quem compartilha,
Um sorriso meigo e um tesouro enorme.

E se achegou a mim em seu enorme manto negro,
Com um sorriso convidou-me para a clandestinidade,
E escusou-se por levar-me em tão tenra idade,
Beijando-me a face ensanguentada em medo.

Hoje, jazo eu em um cruel esquecimento,
De uma lápide sombria e imersa no lodo,
Sofrendo a inexistência perversa do choro,
Contido na lembrança do meu pensamento.

Não tenho mais o amor, e nem mesmo a dor me quer,
E não arde mais em mim o fogo da paixão,
Mas hoje dizem de mim com verdadeira emoção,
Que eu serei pra sempre a esquecida mulher...

(Rafael Buarque Montenegro)

Manoel Bandeira

2010-06-03T16:39:00.000-07:00

O recifense Manuel Carneiro de Souza Bandeira Filho mudou-se ainda jovem para o Rio de Janeiro. Em 1903, transferiu-se para São Paulo, onde iniciou o curso de engenharia na Escola Politécnica. No ano seguinte, abandonou os estudos por causa da tuberculose e retornou para o Rio, onde escreveu poesia e prosa, fez crítica literária e deu aulas na Faculdade Nacional de Filosofia. Por causa da doença, passou longos períodos em estações climáticas no Brasil e na Europa. Entre 1916 e 1920, perdeu a mãe, a irmã e o pai.
Em 1917, publicou "A Cinza das Horas", de nítida influência parnasiana e simbolista. Dois anos depois, lançou "Carnaval", fazendo uso do verso livre. Já se mostrava um dos precursores da linha modernista, e Mário de Andrade o chamaria de "São João Batista do modernismo brasileiro". Apesar disso, em 1922, por não concordar com a intensidade dos ataques feitos aos parnasianos e simbolistas, não participou diretamente da Semana de Arte Moderna (nem sequer viajou para São Paulo).
No entanto, seu poema "Os Sapos", lido por Ronald de Carvalho na segunda noite do acontecimento, provocou muitas reações. Nele, Bandeira se vale mais uma vez do verso livre, principal característica de sua obra:
"Enfunando os papos,/ Saem da penumbra,/ Aos pulos, os sapos./ A luz os deslumbra./ Em ronco que aterra,/ Berra o sapo-boi:/ 'Meu pai foi à guerra!'/ 'Não foi!' - 'Foi!' - 'Não foi!'"
Com "O Ritmo Dissoluto" (1924) e "Libertinagem" (1930), temos um poeta totalmente integrado no espírito modernista. "Libertinagem" apresenta alguns poemas fundamentais para entender a poesia de Bandeira: "Vou-me embora pra Pasárgada", "Poética", "Evocação do Recife" e outros. Aparecem ali seus grandes temas: a família, a morte, a infância no Recife, os indivíduos que compõem as camadas mais baixas da sociedade.
Apesar dos amigos e das reuniões na Academia Brasileira de Letras (para a qual foi eleito em 1940), Bandeira viveu solitariamente. Mesmo sendo um apaixonado pelas mulheres, nunca casou: dizia que "perdeu a vez".
Morreu aos 82 anos, de parada cardíaca -e não de tuberculose, a doença que o acompanhara durante parte tão grande de sua vida.

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Trazemos hoje, em homenagem a Manoel Bandeira, o poema "Vou-me Embora pra Pasárgada", um dos mais conhecidos e aclamados poemas do autor.
Boa leitura!

Vou-me Embora pra Pasárgada

Vou-me embora pra Pasárgada
Lá sou amigo do rei
Lá tenho a mulher que eu quero
Na cama que escolherei

Vou-me embora pra Pasárgada
Vou-me embora pra Pasárgada
Aqui eu não sou feliz
Lá a existência é uma aventura
De tal modo inconseqüente
Que Joana a Louca de Espanha
Rainha e falsa demente
Vem a ser contraparente
Da nora que nunca tive

E como farei ginástica
Andarei de bicicleta
Montarei em burro brabo
Subirei no pau-de-sebo
Tomarei banhos de mar!
E quando estiver cansado
Deito na beira do rio
Mando chamar a mãe-d'água
Pra me contar as histórias
Que no tempo de eu menino
Rosa vinha me contar
Vou-me embora pra Pasárgada

Em Pasárgada tem tudo
É outra civilização
Tem um processo seguro
De impedir a concepção
Tem telefone automático
Tem alcalóide à vontade
Tem prostitutas bonitas
Para a gente namorar

E quando eu estiver mais triste
Mas triste de não ter jeito
Quando de noite me der
Vontade de me matar
— Lá sou amigo do rei —
Terei a mulher que eu quero
Na cama que escolherei
Vou-me embora pra Pasárgada.

(Manoel Bandeira)

Árvore de um Presídio

2010-05-31T13:56:00.000-07:00

Trazemos hoje o soneto "Árvore de um Presídio", da autoria do poeta Rafael B. Montenegro.
Críticas, sugestões e comentários, fiquem a vontade.

Árvore de um Presídio

A árvore de um complexo penitenciário,
Que aprisionada de um modo vário,
Ia crescendo sem se importar,
Com o passar do tempo, a dor e o lugar.

Árvore que como impávido colosso,
Emergia de um grande fosso,
Um fosso sujo e imoral de covardia,
Cometida pelos presos e por toda a companhia.

Árvore forte, que cresceu pra morte,
De muitos presos pendurados em seus galhos,
Que pendiam como lindos enfeites de Natal.

E a árvore via e também sentia. A árvore ria,
Da animalesca insanidade humana,
Em um presídio cheio de mofo e drama.

(Rafael Buarque Montenegro)

Suspiro.

2010-05-29T18:17:00.000-07:00

Hoje, trazemos o soneto Suspiro de um Poeta, em homenagem ao professor Matuzálem da Silva, internado no Hospital Laureano, em João Pessoa-PB.

Suspiro de Um Poeta

Amaldiçoadas sejam as veias de minh’alma,
Pois são tão pequenas, mesquinhas e magras,
E que em sua ação assim tão vil e desgraçada,
Negaram vida a um doente em sua calma.

Desgraçados braços magros e sem músculos,
Braços mesquinhos e inconstantes de poeta,
Nesta revolta, minha alma em vã espera,
Se debate entre o esmurro e os soluços.

Pois eu não sou um forte, “colosso do esporte”,
Eu sou só um pálido Poeta sem veias,
Que humildemente ainda ora e anseia,

Ver livre este homem da angústia da morte.
E que a minha oração, Deus o faça bem forte,
Para que ele ainda perdoe este Poeta sem veias.

(Rafael Buarque Montenegro)

Bilac, Bilac

2010-05-26T06:14:00.000-07:00

"Cultor da perfeição estilística e integrante da famosa tríade parnasiana, Olavo Bilac construiu imensa popularidade por meio de sua poesia, pela qual, em vida, foi idolatrado pelos leitores brasileiros".
(Trecho do resumo do livro Poesias, reunião de poemas de Olavo Bilac, Martin Claret)

Como dito no resumo, Bilac foi um dos mais populares poetas brasileiros.
Hoje, trazemos o soneto "A Voz do Amor", para apreciação dos leitores.
Boa leitura.

A Voz do Amor

Nessa pupila rútila e molhada,
Refúgio arcano e sacro da Ternura,
A ampla noite do gozo e da loucura
Se desenrola, quente e embalsamada.

E quando a ansiosa vista desvairada
Embebo as vezes nessa noite escura,
Dela rompe uma voz, que, entrecortada
De soluços e cânticos, murmura...

É a voz do Amor, que, em teu olhar falando,
Num concerto de súplicas e gritos
Conta a história de todos os amores;

E vêm por ela, rindo e blasfemando,
Almas serenas, corações aflitos,
Tempestades de lágrimas e flores...

(Olavo Bilac)

Um pouco de Vinícius

2010-05-24T08:52:00.000-07:00

Hoje, trazemos o Soneto da Hora Final, de Vinícius de Moraes, o nosso Poetinha.

Soneto da Hora Final

Será assim, amiga: um certo dia
Estando nós a contemplar o poente
Sentiremos no rosto, de repente.
O beijo leve de uma aragem fria.

Tu me olharás silenciosamente
E eu te olharei também, com nostalgia
E partiremos, tontos de poesia
Para a porta de treva aberta em frente.

Ao transpor as fronteiras do Segredo
Eu, calmo, te direi: - Não tenhas medo
E tu, tranquila, me dirás: - Sê forte.

E como dois antigos namorados
Noturnamente tristes e enlaçados
Nós entraremos no jardim da morte.

(Vinícius de Moraes)

De Volta a Ativa (Novamente)

2010-05-22T16:29:00.000-07:00

Queridos amigos, tenho o prazer de anunciar que estamos voltando a ativa definitivamente.
À partir de hoje, dia sim, dia não, teremos uma nova postagem.
Pra marcar a nossa volta, temos um poema do paraibano Augusto dos Anjos.
Espero que gostem.
Duvidas, sugestões e críticas, deixem comentários.

Soneto: A meu pai Doente

Para onde fores, Pai, para onde fores,
Irei também, trilhando as mesmas ruas...
Tu, para amenizar as dores tuas,
Eu, para amenizar as minhas dores!

Que cousa triste! O campo tão sem flores,
E eu tão sem crença e as árvores tão nuas
E tu, gemendo, e o horror de nossas duas
Mágoas crescendo e se fazendo horrores!

Magoaram-te, meu Pai?! Que mão sombria,
Indiferente aos mil tormentos teus
De assim magoar-te sem pesar havia?!

- Seria a mão de Deus?! Mas Deus enfim
É bom, é justo, e sendo justo, Deus,
Deus não havia de magoar-te assim!

(Augusto dos Anjos)

Soneto de Solidão

2010-03-09T14:36:00.000-08:00

Soneto de Solidão*

A solidão devora minha alma.
Urgente e ardentemente grito: Não!
E em vão tento defender-me,
Desta solidão que enlouquece e acalma.

Penso nela, tenho ela, temo tanto
A solidão que me causou um tal espanto,
A ponto de ficar desesperado
Por ter acordado e não vê-la ao meu lado.

A solidão que me enlouquece e que me acalma,
Que faz-se ouvir o grito de minh'alma,
E do nervo ciático em desespero.

Há de ser um dia esganiçada,
E de uma vez por todas aniquilada,
Este é o meu fiel e derradeiro apelo.

* Por Rafael Buarque Montenegro

Primeiro Texto

2010-01-03T14:51:00.000-08:00

O Vendedor de Jujuba*

- Óia a jujuba, gostozinha, bunitinha e rozinha, meu sinhô, minhá sinhorá, tô aqui no coletivo, pra vendê minhá jujuba, gostozinha, pruquê a minhá mãezinha, tá da muito dodóizinha, meu sinhô, minhá sinhorá, compri minhá jujubinha.

- Qué uma jujuba moço?
- Não.
- Mais moço, tá novinha, bunitinha e gostozinha.
- Não quero não.
- Mais moço, é prá minhá mãezinha, ela tá dodóizinha.
- Já disse que não quero.
- Moço, custa só cinquenta centavo. Ocê num tem cinquenta centavo?
- Não, não tenho e não quero jujuba nenhuma.
- O sinhô vai deixá minhá mãezinha mórre de duente qui tá?
- Dane-se sua mãe moleque. Não quero jujuba nenhuma.
- Óia que Deus vai li cástigá, viu?
- Ah, moleque safado, me dá logo uma jujuba dessa!
- O sinhô vai querê dá qual?
- Qualquer uma.
- Dessa num tem. Só tem da verde, da amarela e da rosa.
Vai levá só uma? Eu faço cinco pru dois.
- Mais tu é safado ein? Eu já tou comprando e tu ainda quer que eu gaste mais?
- Mais é qui minha mãezinha é duente...
- Moleque, quer saber? Quanto você quer pela caixa toda?
- A caxa toda? Dexa eu vê... Tem vinte jujuba, vinte vezes dois, vezes sete... eu quero quinze real!
- É o que? Mas você quer me roubar mesmo não é? Toma esse dinheiro e sai fora.
- Sinhô, muito obrigado, minha mãe...
- Sai fora moleque!

O moleque desceu no próximo ponto e deixou o digníssimo senhor sentado dentro do ônibus com a caixa de jujuba nas mãos. Ele desceu no ponto seguinte. Tirou o paletó e ficou olhando a caixa de doces. Desabotoou a camisa, tirou a gravata. Passou um ônibus. Ele entrou.

- Meu senhor, minha senhora, estou aqui no coletivo, para vender minha jujuba...

* Por Rafael Buarque Montenegro

Voltamos a Ativa.

2009-12-16T14:22:00.000-08:00

Olá pessoal!
Antes de mais nada gostaria de pedir desculpas a todos pela demora nas postagens.
Passei um longo tempo com o meu computador quebrado e só agora estou retornando com as postagens.
Em breve, publicarei alguns textos de minha altoria. Aguardem a minha estréia no meio literário. rsrs.

Para comemorar a nossa volta a ativa, segue o poema A Flor e a Nausea, de Carlos Drummond de Andrade, gênio de nossa literatura.

"Preso à minha classe e a algumas roupas, vou de branco pela rua cinzenta.
Melancolias, mercadorias, espreitam-me.
Devo seguir até o enjôo?
Posso, sem armas, revoltar-me?

Olhos sujos no relógio da torre:
Não, o tempo não chegou de completa justiça.
O tempo é ainda de fezes, maus poemas, alucinações e espera.
O tempo pobre, o poeta pobre
fundem-se no mesmo impasse.

Em vão me tento explicar, os muros são surdos.
Sob a pele das palavras há cifras e códigos.
O sol consola os doentes e não os renova.
As coisas, que tristes são as coisas, consideradas em ênfase.

Vomitar este tédio sobre a cidade.
Quarenta anos e nenhum problema resolvido, sequer colocado.
Nenhuma carta escrita e nem recebida.
Todos os homens voltam pra casa.
Estão menos livres mas levam jornais e soletram o mundo,
sabendo que o perdem.

Crimes da terra, como perdoá-los?
Tomei parte em muitos, outros escondi.
Alguns achei belos, foram publicados.
Crimes suaves, que ajudam a viver.
Ração diária de erro, distribuída em casa.
Os ferozes padeiros do mal.
Os ferozes leiteiros do mal.

Põr fogo em tudo, inclusive em mim.
Ao menino de 1918 chamavam anarquista.
Porém o meu ódio é o melhor de mim.
Com ele me salvo e dou a poucos uma esperança mínima.

Uma flor nasceu na rua!
Passem de longe, bondes, ônibus, rio de aço do tráfego.
Uma flor ainda desbotada ilude a polícia, rompe o asfalto.
Façam completo silêncio, paralisem os negócios, garanto que uma flor nasceu.

Sua cor não se percebe.
Suas pétalas não se abrem.
Seu nome não está nos livros.
É feia. Mas é realmente uma flor.

Sento-me no chão da capital do páis às cinco da tarde
e lentamente passo a mão nessa forma insegura.
Do lado das montanhas, nuvens macias avolumam-se.
Pequenos pontos brancos movem-se no mar, galinhas em pânico.
É feia. Mas é uma flor. Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio".

Receita de Mulher

2009-10-22T16:26:00.000-07:00

Segue o poema Receita de Mulher, de Vinicius de Moraes.

P.S.: As feministas, antes de criticar, terminem a leitura.

Receita de Mulher - Vinicius de Moraes

As muito feias que me perdoem, mas beleza é fundamental.
É preciso que haja qualquer coisa de flor em tudo isso
Qualquer coisa de dança, qualquer coisa de haute couture
Em tudo isso (ou então Que a mulher se socialize elegantemente em azul,
como na República Popular Chinesa).

Não há meio-termo possível. É preciso
Que tudo isso seja belo. É preciso que súbito
Tenha-se a impressão de ver uma garça apenas pousada e que um rosto
Adquira de vez em quando essa cor só encontrável no terceiro minuto da aurora.
É preciso que tudo isso seja sem ser, mas que se reflita e desabroche
No olhar dos homens. É preciso, é absolutamente preciso
Que seja tudo belo e inesperado.

É preciso que umas pálpebras cerradas
Lembrem um verso de Éluard e que se acaricie nuns braços
Alguma coisa além da carne: que se os toque
Como no âmbar de uma tarde. Ah, deixai-me dizer-vos
Que é preciso que a mulher que ali está como a corola ante o pássaro
Seja bela ou tenha pelo menos um rosto que lembre um templo e
Seja leve como um resto de nuvem: mas que seja uma nuvem
Com olhos e nádegas. Nádegas é importantíssimo. Olhos então
Nem se fala, que olhe com certa maldade inocente. Uma boca
Fresca (nunca úmida!) é também de extrema pertinência.
É preciso que as extremidades sejam magras; que uns ossos
Despontem, sobretudo a rótula no cruzar das pernas, e as pontas pélvicas
No enlaçar de uma cintura semovente.
Gravíssimo é porém o problema das saboneteiras: uma mulher sem saboneteiras
É como um rio sem pontes. Indispensável.
Que haja uma hipótese de barriguinha, e em seguida
A mulher se alteie em cálice, e que seus seios
Sejam uma expressão greco-romana, mas que gótica ou barroca
E possam iluminar o escuro com uma capacidade mínima de cinco velas.
Sobremodo pertinaz é estarem a caveira e a coluna vertebral
Levemente à mostra; e que exista um grande latifúndio dorsal!
Os menbros que terminem como hastes, mas que haja um certo volume de coxas
E que elas sejam lisas, lisas como a pétala e cobertas de suavíssima penugem
No entanto, sensível à carícia em sentido contrário.
É aconselhavel na axila uma doce relva com aroma próprio
Apenas sensível (um mínimo de produtos farmacêuticos!).
Preferíveis sem dúvida os pescoços longos
De forma que a cabeça dê por vezes a impressão
De nada ter a ver com o corpo, e a mulher não lembre
Flores sem mistério. Pés e mãos devem conter elementos góticos
Discretos.

A pele deve ser frescas nas mãos, nos braços, no dorso, e na face, mas que as concavidades e reentrâncias tenham uma temperatura nunca inferior
A 37 graus centígrados, podendo eventualmente provocar queimaduras
Do primeiro grau.

Os olhos, que sejam de preferencia grandes
E de rotação pelo menos tão lenta quanto a da Terra; e
Que se coloquem sempre para lá de um invisível muro de paixão
Que é preciso ultrapassar. Que a mulher seja em princípio alta
Ou, caso baixa, que tenha a atitude mental dos altos píncaros.
Ah, que a mulher de sempre a impressão de que se fechar os olhos
Ao abri-los ela não estará mais presente
Com seu sorriso e suas tramas. Que ela surja, não venha; parta, não vá
E que possua uma certa capacidade de emudecer subitamente e nos fazer beber
O fel da dúvida.

Oh, sobretudo
Que ela não perca nunca, não importa em que mundo
Não importa em que circunstâncias, a sua infinita volubilidade
De pássaro; e que acariciada no fundo de si mesma
Transforme-se em fera sem perder sua graça de ave; e que exale sempre
O impossível perfume; e destile sempre
O embriagante mel; e cante sempre o inaudível canto
Da sua combustão; e não deixe de ser nunca a eterna dançarina
Do efêmero; e em sua incalculável imperfeição
Constitua a coisa mais bela e mais perfeita de toda a criação imunerável.

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Um pouco mais de Antonio Muniz...

2009-10-18T14:21:00.000-07:00

Antonio Muniz de Lima nasceu na cidade de Cabedelo, na Paraíba, em 14 de agosto de 1936.
Muniz, como é carinhosamente conhecido no meio cultural, traz consigo, a veia poética que herdou do tio, Manoel Regino Muniz (Serrador), exímio poeta repentista, cujo dom poético, foi, repassado ao autor.
Ná década de 1950, tão logo ter saído do exército, foi trabalhar como conferente no Porto de Cabedelo. Anos depois, segui carreira na Marinha Mercante, onde ficou até se aposentar em 2003.
Possui dois projetos literários concluidos, a saber: No balanço do Mar (poesias) e Histórias que Você Nunca Leu (crônicas), porém, só em 2008, pôde ver editado e lançado seu primeiro livro: Lembranças da Juventude, uma compilação de seus dois projetos anteriores.
Atualmente, trabalha em sua mais recente criação: Quando o sol voltou a brilhar (romance).

Antonio Muniz - Desafio de Serrador X Carneiro
(homenagem ao tio Manoel Regino Muniz, o Serrador)

Serrador:

Serrador quando nasceu,
Disse a parteira: é um homem,
Esse o mar não afoga,
Nem os bichos ferozes comem,
Esse aonde der um grito,
Até as cobras se escondem.

Carneiro:

Isso são horas minguadas,
É coisa bem conhecida,
Uma mosca morde um homem,
Disso vira uma ferida,
Da ferida o homem morre,
A mosca tirou-lhe a vida.

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Lembranças da Juventude.

2009-10-13T13:17:00.000-07:00

Esta semana, estaremos postando uma seleção de poemas do autor paraibano Antonio Muniz de Lima.

Antonio M. de Lima - Minha Fé

"Tenho uma grande fé em Deus,
O Deus de todas as criaturas;
Que fez os céus e os mares,
Um Deus vivo e sempre presente
Para toda a sua gente.

Deus de Davi e de Jacó,
Um Deus que mostra quem tu és;
Seja pequeno ou grande,
Deus de Abraão e de Moisés,
De Jó, na sua imensa riqueza,
E também na dor e na pobreza.

É um Deus sempre atuante
Sem esquisite ou mistério.
Salvou Raabe, a prostituta,
Salvou a mulher em adultério.
Mandou Seu Filho, Jesus,
Para, por nós, morrer numa cruz.

É esse o motivo da minha fé
Sem, nunca ter desengano,
Pelo mal que tem livrado
Pelos meus setenta anos,
Pelos meses, anos e dias,
E por escrever essa poesia."

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Espero que gostem. Amanhã tem mais.

O melhor de todos os sonetos...

2009-10-07T05:24:00.000-07:00

Vinicius de Moraes - Soneto de Fidelidade.

De tudo, ao meu amor serei atento
Antes, e com tal zelo, e sempre, e tanto
Que mesmo em face do maior encanto
Dele se encante mais meu pensamento.

Quero vivê-lo em cada vão momento
E em louvor hei de espalhar meu canto
E rir meu riso e derramar meu pranto
Ao seu pesar ou seu contentamento.

E assim, quando mais tarde me procure
Quem sabe a morte, angústia de quem vive
Quem sabe a solidão, fim de quem ama

Eu possa me dizer do amor (que tive):
Que não seja imortal, posto que é chama
Mas que seja infinito enquanto dure.

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Esse é na minha opinião, o melhor soneto de Vinicius de Moraes. Ele passa ao leitor um sentimento real tão grande, que emociona.
Espero que gostem.

Abraços a todos.

Ainda Vinicius...

2009-10-06T04:11:00.000-07:00

Frases e Pensamentos do Poetinha:

"Com as lágimas do tempo e a cal do meu dia eu fiz o cimento da minha poesia."

"A vida é a arte do encontro, embora haja tanto desencontro pela vida".

"Se o amor é fantasia, eu me encontro ultimamente em pleno carnaval".

"Não fazemos amigos, reconhecemo-os".

"Eu poderia suportar, embora não sem dor, que tivessem morrido todos os meus amores, mas enlouqueceria se morressem todos os meus amigos."

"Quem já passou por essa vida e não viveu, pode ser mais, mas sabe menos do que eu..."

"Por mais longa que seja a caminhada, o mais importante é dar o primeiro passo".

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Um ótimo dia a Todos os leitores!

Um Pouco Mais de Vinicius.

2009-10-05T06:28:00.000-07:00

Vinicius de Moraes nasceu no dia 19 de outubro de 1913, na ilha do Governador, no Rio de Janeiro. Cursou a Faculdade de Direito da rua do Catete e a Universidade de Oxford, onde estudou língua e literatura inglesas. Em 1943, entrou para o Itamaraty, assumindo em 1946 seu primeiro posto diplomático, de vice-cônsul em Los Angeles.
Poeta, cronista e dramaturgo, em 1953 conheceu Antônio Carlos Jobim e iniciou um apaixonado envolvimento com a música brasileira, tornando-se um de seus maiores letristas. Vinicius morreu no dia 9 de julho de 1980, em sua casa, no Rio de Janeiro.

"[Vinicius de Moraes tem] o fôlego dos românticos, a espiritualidade dos simbolistas, a perícia dos parnasianos (sem refugar, como estes, as sutilezas barrocas), e, finalmente, homem bem do seu tempo, a liberdade [...] dos modernos."
Manuel Bandeira

Vinicius de Moraes - A Casa

Era uma casa
Muito engraçada
Não tinha teto
Não tinha nada
Ninguém podia
Entrar nela não
Porque na casa
Não tinha chão
Ninguém podia
Dormir na rede
Porque a casa
Não tinha parede
Ninguém podia
Fazer pipi
Porque penico
Não tinha ali
Mas era feita
Com muito esmero
Na rua dos Bobos
Número zero.

Vinicius de Moraes - Dialética

É claro que a vida é boa
E a alegria, a única indizível emoção
É claro que te acho linda
Em ti bendigo o amor das coisas simples
É claro que te amo
E tenho tudo para ser feliz
Mas acontece que eu sou triste...

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Um otimo dia a todos, pessoal!

Boas Vindas!!

2009-10-04T10:56:00.000-07:00

Olá pessoal.
É com imenso prazer que faço a postagem de abertura de nosso blog.
Diariamente estaremos publicando poesias de diversos autores, seguindo as sujestões de nossos leitores.
Sujestões podem e devem ser enviadas através dos comentários. Também serão postadas resenhas literarias. Para postar a sua, entre em contato conosco através do e-mail: rafael18ufpb@gmail.com.
Agradecemos e incentivamos a participação de todos.

A nossa primeira postagem será de um soneto de Vinicius de Moraes, nosso Poetinha.

Vinicius de Moraes - Soneto de Separação

De repente do riso fez-se o pranto
Silencioso e branco como a bruma
E das bocas unidas fez-se a espuma
E das mãos espalmadas fez-se o espanto.

De repente da calma fez-se o vento
Que dos olhos desfez a última chama
E da paixão fez-se o pressentimento
E do momento imóvel fez-se o drama.

De repente, não mais que de repente
Fez-se de triste o que se fez amante
E de sozinho o que se fez contente.

Fez-se do amigo próximo o distante
Fez-se da vida uma aventura errante
De repente, não mais que de repente.

...................................//...................................

Espero que gostem, pessoal!!